* * *
И не надо лишних слов,
Прозрачно, как вода колодца:
Христианская любовь
Милосердием зовется.
* * *
Как легко казним кого-то
Силой слова иль металла.
Был, дышал и вот растоптан,
Словно вовсе не бывало.
С нами тоже так поступят
Походя и без смущения.
Нам привычны эти струпья
И не жаждем очищения.
* * *
Ох, ты жизненный зигзаг.
Мрака покрывало!
Взглянешь истине в глаза,
Радостного мало.
* * *
Вновь невидимый художник
Свой ноябрь нарисовал.
У кого-то жизнь и строже:
Бурелом-лесоповал.
Все плотней тревог завеса,
Все бесцветнее заря.
Надо выбраться из леса
До морозов декабря.
* * *
Птица полощет тучи
Сизым своим крылом.
Я от полетов отучен,
Хоть бросайся в проем.
Если же пуля вылетит –
То не вернешь назад.
Все, что глаза видят –
Как-то надо принять.
* * *
Кто нас научит
Ближних не мучить.
* * *
В лесу все кажется беспечным,
Любой листок, любой сучок
Тревогою не обеспечен,
И все заботы – на крючок.
Дни не спешат куда-то толпами…
Подскажете, быть может вы:
Так отчего в нем много опади
Из тех же сучьев и листвы?
* * *
Что там за чёрными ставнями? –
Тишь гробовая, шумы?
Много вопросов оставлено
Нам. Оставляем и мы.
* * *
Не надо за ней гоняться,
Не надо ее умолять.
Чему-то случилось сломаться,
Что-то нарушило гладь.
Рассудочнее смириться
Без злобы, без жалобных слов…
В лазури растаяла птица,
Лучистая птица – любовь.
* * *
По насту, морозному насту,
Хрупкому, наверняка…
Шубейка накинута наспех,
Шапчонки потерты бока.
А может метель взбесится,
Устроит на поле жуть.
И хорошо коль за лесом
У теплой печурки ждут.
* * *
Порассыпаны деньки
Бойкие, гулявые.
Был где лес – теперь пеньки,
В большинстве трухлявые.
Ворон с дерева глядит,
Долго жил который…
Знал ты – ветхость впереди,
Но не знал как скоро.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
В звездной круговерти - Людмила Солма *) Примечание в пояснение:
Вечером, после радостно предпраздничной беготни сумбурно уходящего года... присела с любимой книгой "Серебряный век русской поэзии"... в уютное кресло - без какой бы то ни было определенно-авторской цели... по ТВ бубнились неутешительные новости - все прекрасно знают, как заканчивался этот високосный год... Открывая книгу на раз - попадаю на стихотворение З.Гиппиус... открывая её на два - читаю стихотворение А.Блока...
**) Примечание в дополнение:
Эти, так сказать поэтико-философские переклички, сложились внезапным экспромтом - мысль, невольно оттолкнувшись от словосочетания "плита могильная" в стихотворении З.Гиппиус, совершенно неожиданно выдала цельность моего первого стиха...
А отправной фразой следующего, моего же стихо-экспромта, так же нечаянно послужили следующие слова из стихотворения А.Блока: "Года проходят мимо..."
С кем из пишущих читателей не бывало такого? когда рождение стиха на поверхностный взгляд абсолютно не связано с твоей действительностью... но, возможно являются неким глубинным отзвуком волнующего всех - т.е. каждого из нас... как и самого автора - в именно такие нечаянные моменты раздумий... или осмыслений абстракно-обобщенной "жизненной круговерти".
Людмила Солма, 12 января 2009
